El borrachín
Vieja y ruinosa está la iglesia
por el paso del tiempo
cansada de cumplir años
el sol se refleja en su reloj
fondeado de blanco
parado sabe Dios cuando.
Las campanas de bronce
a duelo están tocando
a muerto la mujer del tabernero
llora y se queja
la taberna está cerrando.
Serena quedó la noche
a ella visten de blanco
y el tabernero una camisa negra
está buscando.
Gran contraste entre lo negro y lo blanco
gran abismo entre lo vivo y lo muerto,
el cielo se está nublando
a la infértil tierra
el ataúd están bajando.
Solo quedó el tabernero
su hastiada silueta gris
en el suelo se va dibujando
mañana abrirá la taberna
y yo me seguiré emborrachando.
